Не смотрите на мир, этой грустью осенней,
Вам уже не вернуть незапамятных лет,
Вы теперь не Сергей, Вы теперь не Есенин,
Вы теперь деревянный на стенке портрет.

Ваш мечтательный взор очень четко прорезан,
Нацарапанный бант, прямо скажем, к лицу.
Каждым вечером некто, с улыбкою Креза
Возит тряпкой по Вам, утирая пыльцу.

Где же ваши поля, перелески и села?
Где ваш Разин Степан? Ваша где Шаганэ?
Вместо волюшки буйной Вы к стенке приколоты,
С указаньем цены на другой стороне.

Я прошу извинить, но скажу не скрывая,
-Что б не лапал лицо там какой-нибудь жлоб,
Раскачайтесь, пожалуйста, гвозди срывая,
И давайте-ка об пол, только вдребезги что б.

Не смотрите на мир, этой грустью осенней,
Вам уже не вернуть незапамятных лет...