Ох, не чужд был поэт вдохновения,
И, гоняясь за музой с сачком,
Унимал свое сердцебиение,
Запивая абсент коньячком.
Билась рифма о стенки бокала,
Стих летел пузырьками "Клико",
А поэту все мало, все мало, все мало,
Вот уже и открылось пивко.

Вот струя забродившего сока
Подарила портвейновый дух,
И строфа, появившись до срока,
Усладила мелодикой слух.
Пламень пунша сияет над кружкой,
Льются с водкой в лафетник слова,
Но не Пушкин, не Пушкин, едреныть, не Пушкин,
И с похмелья болит голова.

Мухи лапами бьют словно кони,
Муза тонко и звонко храпит,
И поэт восклицает: «Не понял!
Может что-то напутал пиит?
Я шампанское пил по- гусарски-
На балконе, вися на руках,
И дерябнув стакан,… да стакан водки царской,
Я болел за "Зенит" в Лужниках.

Накатив самогону без меры,
Я прочел "Фигаро" два листа…
…Тут поэт, хватанувши мадеры,
Уложил сверху спиртик с борта…
И ,запив все шартрезом зеленым,
Он затих…
…И не знал белый свет,
Что шампанское было,… да, было паленым,
А поэт был совсем не поэт!





			      2009 год